残阳如血，泼在西岐的山岗上。那座夯土烽火台便立在岗顶，像一截被岁月啃蚀过的老骨，褐黄色的土坯层层叠叠，棱角早被千百年的风磨成圆钝的弧线。台顶的垛口塌了大半，几丛枯黄的狗尾草从裂缝里钻出来，穗子被风扯得簌簌响，倒像是当年未熄的火星在跳。
指尖抚过夯土，粗粝得硌人，混着沙砾与草木灰的气息。这土该是周人的手一捧捧筑起来的吧？他们或许唱着《诗经》里的歌，把汗水和着黏土拍实，想着“邦畿千里，维民所止”，想着台上烽火起时，诸侯的兵车会从四方赶来。可后来呢？后来有个王为博美人笑，在这里点了一场假的烟火，把诸侯的信任烧成了灰烬。
风从台基下钻过，呜呜地像谁在哭。远处的旷野铺着残阳，一直连到天边的渭水，可再也听不见兵车辚辚，只有几只寒鸦落在台顶，啄食着不知名的枯草籽。当年举烽的戍卒去了哪里？他们握着鼓槌、望着远方的眼睛，可曾想到这土台有一天会成了荒岗上的孤魂，连狼烟都化作了风里的呜咽？
夕阳沉得更低了，把烽火台的影子拉得很长很长，像一道刻在大地上的旧伤疤。风还在吹，狗尾草还在摇，只是那火，再也点不起来了。凝视着兵马俑坑中沉默的军阵，陶土的肌理间仿佛仍回荡着千年前的战鼓。跪射俑的甲片上凝结着渭水晨霜，百戏俑的肌肉线条里锁着咸阳宫的烛火，而那些尚未完全剥离的彩绘残片，是帝国最浓烈的底色。当目光触及湖北云梦泽出土的木牍，那些墨迹未干的家书突然让军阵有了呼吸——愿母视安的竖笔划过简面时，或许正是某个陶俑的手指在窑火中蜷起了关节。两千年的黄土下，黑夫与惊的絮语和兵马俑的青铜剑刃共享着同一抔秦地的土壤，简牍上的字捺脚，恰似陶马前蹄踏碎的晨昏。此刻，那些整齐排列的陶土面容不再是冰冷的仪仗，而是无数封家书的收信人，他们的瞳孔里映着云梦泽的波光，甲胄间藏着家书的余温，在考古队员的毛刷下，正缓缓显露出一个帝国最柔软的肋骨。又一次醒来时，铅灰色的天还压在头顶。掌心的老茧换了位置，这一世该是握剑的手。上一世的记忆还没褪尽，襁褓里婴儿的啼哭犹在耳畔，转眼就成了厮杀声里飞溅的血沫。
田埂上的野草枯了又生，女人的裙摆扫过同一片泥泞。她们弯腰播种的姿势，和千年前那个抱着陶罐的身影重叠。产房里的血染红过多少块麻布？战场的尸骨又垒起过多少座新坟？
我曾站在崖边看过云，看它们聚了又散，像极了手里的剑和怀里的婴孩。风灌进领口时突然明白，活着像个陀螺，被看不见的鞭子抽打着转。男人们把骨头埋在异乡，女人们把眼泪咽进奶水，一代又一代，谁也没问过为什么。
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