辽东的群山在夏日里呈现出一种沉郁的墨绿色，层层叠叠，望不到尽头。浓密的山林吞噬了声音，也隐藏了秘密。就在这片墨绿色的深处，一支疲惫不堪、衣衫褴褛的小队，正依托着一个天然形成的浅洞和茂密的灌木丛，进行着短暂的休整。正是失踪已久的赵振华小队。
人数比出发时少了三个。一个在穿越最后一道封锁线时，被日军的探照灯发现，死于密集的机枪扫射；一个在袭击鞍山制铁所外围仓库的混乱中，为掩护爆破组，拉响了身上最后两枚手榴弹，与冲上来的日军同归于尽；还有一个，在随后的逃亡途中，因伤口严重感染，高烧不退，在某个寒冷的山夜里悄无声息地没了呼吸。
活下来的九个人，也几乎个个带伤。赵振华的左臂被弹片划开了一道深可见骨的口子，只用撕碎的衣襟胡乱包扎着，血迹早已干涸发黑，与泥土混在一起。他靠坐在洞壁，脸颊深深凹陷，眼窝泛着青黑，只有那双眼睛，依旧像淬了火的炭，在黑暗中闪着幽光。
他们成功了，代价也无比惨重。那台宝贵的电台在最后一次与追击者交火时被流弹击中，彻底损坏，成了废铁。他们像断线的风筝，飘荡在这危机四伏的敌后群山之中。
“队长，喝点水。”一个嘴唇干裂的队员将水壶递过来，里面是昨天夜里收集的、带着土腥味的雨水。
赵振华接过，抿了一小口，湿润了一下如同砂纸摩擦的喉咙，便将水壶递还给队员。“省着点，不知道还要在这山里转多久。”他的声音嘶哑得几乎难以辨认。
他们藏身的这个浅洞并不安全，只能算是暂时歇脚的地方。日军的搜山队像梳子一样，一遍遍梳理着这片区域，军犬的吠叫声有时会在不远处的山谷里回荡，让每个人的心都提到嗓子眼。食物早已告罄，这几天全靠野菜、野果和偶尔捕捉到的小动物充饥。弹药也所剩无几，每个人身上平均不到十发子弹，手榴弹更是只剩下寥寥几颗。
“队长，咱们……还能回去吗？”一个年纪最轻的队员，靠着洞壁，望着外面被枝叶切割得支离破碎的天空，声音里带着一丝不易察觉的绝望。
赵振华沉默了片刻，目光扫过身边这些跟着他出生入死的兄弟，看着他们身上破烂的军装和累累的伤痕，心头像是被什么东西狠狠攥住。他舔了舔干裂的嘴唇，声音不大，却异常坚定：
“能。”
他只说了这一个字，没有多余的解释，也没有激昂的鼓动。但这个字从他嘴里说出来，带着一种不容置疑的力量，仿佛在陈述一个既定的事实。队员们看向他，那双深陷眼眸中的火光，似乎也点燃了他们心中残存的希望。
是啊，队长说能，那就一定能。他们从锦州血战中杀出来，从无数次鬼门关前闯过来，这次，也一定能！
赵振华不再说话，闭上眼睛，强迫自己休息，保存体力。大脑却在飞速运转。不能坐以待毙，必须主动寻找出路。往西，是回辽西的方向，但也是日军封锁最严密的方向；往北，是更陌生的山地，或许能绕个大圈子，但希望更加渺茫；往南……是日占区的腹地，无异于自投罗网。
他需要情报，需要了解外界的情况，需要知道日军搜捕的薄弱环节在哪里。可是，电台坏了，他们彻底成了聋子、瞎子。
就在这时，一阵极其细微的、不同于风吹树叶的窸窣声，从洞外的灌木丛传来！
所有人在瞬间绷紧了身体，下意识地握紧了手中的武器，屏住了呼吸。赵振华悄无声息地移动到洞口边缘，透过枝叶的缝隙，向外望去。
只见一个穿着粗布衣服、背着柴捆的老农，正小心翼翼地拨开灌木，似乎在寻找着什么。他看起来六十多岁年纪，脸上布满沟壑，眼神浑浊，动作有些迟缓。
是普通的樵夫？还是日军伪装的探子？
赵振华的心脏剧烈跳动起来。这是一个风险巨大的接触。如果是探子，他们很可能暴露，面临灭顶之灾。但如果真的是当地百姓，或许……或许能带来一线生机。
他死死盯着那个老农，观察着他的每一个细微动作，判断着他的意图。老农似乎并没有发现这个浅洞，只是在附近捡拾着干柴，嘴里还用当地土语低声嘟囔着什么，像是在抱怨天气，又像是在咒骂这该死的世道。
机会只有一次。赌，还是不赌？
赵振华深吸一口气，对身后的队员做了一个“准备”的手势，然后，他用尽量平和、不带威胁的声音，用学得半生不熟的当地土语，轻轻向洞外问了一句：
“老丈，讨碗水喝，中不？”
声音很轻，但在寂静的山林里，却清晰可闻。
那老农猛地停下动作，身体明显僵硬了一下，浑浊的眼睛惊恐地望向声音传来的方向，手不由自主地摸向了腰间的柴刀。
洞内，赵振华和小队成员的心，也瞬间提到了嗓子眼。空气仿佛凝固了。
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