金小小还跪在原地，掌心的血已经干了，留下一道暗红的裂痕。
她没动，不是不想动，而是根本动不了。
全身的力气仿佛被光网抽走了，连骨头都透着风，每一次呼吸都得靠意志苦苦撑着。
可她心里清楚，那团黑气真的消失了。
不是逃走，也不是藏匿，而是彻底碎了，化作漫天飘散的光点，宛如夏夜的萤火，无声无息地落入泥土、屋顶和老槐树的裂缝里。
光点落在老槐树裂缝里的瞬间，树身轻轻颤抖了一下，落下几片新叶——明明此时并非发芽的季节。
她缓缓抬起手，指尖颤抖得厉害。
光网消散后，玉佩静静地躺在泥地上，表面蒙着一层灰。
她没有去捡。此刻她什么都不能碰，一碰，整个人就会彻底垮塌。
人群也都静止不动。
刚才还喊着“镇”、哭着扔出旧物的村民们，此刻全都呆呆地站着，仿佛从一场大梦里被人猛地拽出来，忘了自己是谁，也忘了刚才做了什么。
有个老人朝村长家的方向看了一眼，叹了口气，从怀里掏出一块磨亮的铜片，轻轻放在修补铺的石台上——那是村长年轻时给他打的镰刀片。
一个小孩“哇”地哭出声来，他娘赶紧捂住他的嘴，可自己的眼眶也红了。
这不是因为害怕，而是因为放松。一口气从肺里卸下来，整个人软了半截。
风刮过晒谷场，卷起几片碎布和铜钱。
没人去捡。这些东西如今再看，既不是破烂，也不是法器，只是家里普通的物件。
周阿柱第一个动了起来。
他腿一弯，差点跪倒在地，硬是撑住了身体。
他走到那堆杂物前，弯腰捡起扁担。
扁担一头还挂着个破布袋，原本装着“伪仙宝”，现在已经空荡荡的。
他解开袋子，倒出几粒干瘪的药丸，又从怀里掏出针线、一小块蓝布头、几枚铜片，塞进袋子里。
他走到哑姑面前，把布袋往石台上一放，声音沙哑得像砂纸磨墙：“以后不卖假药了，专心修东西。”
哑姑没有说话，只是静静地看着他。
她手里还紧紧攥着那根锈针，指尖都发白了。
过了一会儿，她松开手，把绣帕解下来，轻轻搭在老槐树最低的那根枝上。
树枝上刚落下的新叶正挨着绣帕，风一吹，叶尖扫过鸳鸯纹，好似在轻轻触碰。
红绳早已不知去向。帕子在风中轻轻摇晃，鸳鸯纹在阳光下泛着微光，仿佛活了一般。
有人看见了，低低“哎”了一声。接着，一个老妇人颤巍巍地走过去，从怀里掏出一块补丁摞补丁的围裙，往石台边一放：“老周，我这能补不？”
周阿柱点点头，没说话，拿起针线就低头缝了起来。他的手在颤抖，针脚歪歪扭扭，但每一针都实实在在。
有个老汉掏出烟袋，没有点火，只是摩挲着烟杆上磨平的刻痕——那是他儿子刻的“安”字。
孩子们围了上来，踮起脚好奇地看着。
有个小丫头伸手摸了摸绣帕，抬头问道：“姐姐，这帕子能许愿吗？”
哑姑没有回答，只是把那根锈针轻轻插进帕子一角，针尖朝外，宛如守门的哨兵。
金小小终于撑着膝盖，一点点站了起来。
她的腿软得像踩在棉花上，她扶了下额头，眼前一阵发黑。
缓了好半晌，才看清四周。
目光扫过修补铺的石台，又落回自己的手，她低头时才发现——掌心不知何时多了粒菜籽。
很小，灰扑扑的，毫不起眼。
她记得这东西——是周阿柱递给哑姑时，从袖口滑出来的，当时谁都没注意。
怎么会到了她手里呢？
掌心的暗红裂痕恰好将菜籽圈在中央，好似给它圈出了一块小小的土地。
她想拿起来看看，可指尖刚一碰到，那菜籽竟微微发烫，如同被太阳晒透的石子。
烫感顺着生命线蔓延，仿佛有细小的根须正顺着纹路往下扎。
更奇怪的是，菜籽表面浮起一层极淡的纹路，像云，又像雾，一闪即逝。等她眨眼再看，又不见了。
可她掌心的纹路，却像活了似的，轻轻跳动了一下。
她下意识地合掌，把菜籽裹在手心。
热感愈发明显，不是滚烫，而是温暖，顺着血脉往胳膊里钻。
她闭了闭眼，想调动灵力探查一下，可丹田空荡荡的，连一丝气感都没有。系统也沉寂着，像死了一样。
就在她合掌的瞬间，脑子里“嗡”地轻响了一下。
那不是声音，而是一种感觉。
仿佛有半句话卡在喉咙里，说不出来。
“检测到……源……匹配度3%。”
她心口莫名一紧。“源”？是这菜籽，还是这片土地的根？
就这半截话，之后便没了下文。
她愣住了，再等，再试，什么都没有了。可掌心的暖意还在，菜籽也没有变凉。
她慢慢松开手，菜籽还在，纹路没有再浮现，但她知道，刚才的一切不是幻觉。
这东西，认她。
她没有声张。
这种事，说出去没人会信，说了也是白搭。
她只是把菜籽轻轻捏起，塞进衣襟内袋。
布料贴着胸口，暖意顺着衣襟往心口钻，仿佛揣了颗小小的太阳。
她转身，往村口走去。
眼角余光扫过泥地，玉佩还在，只是蒙的灰好像淡了点，露出点温润的光。
腿还是软的，但她必须得走。这个地方，不能再留了。
第八层的入口就在村外山坡上，是一道半人高的石门，灰扑扑的，像块倒下的墓碑。
门缝里透着微光，不亮，也不灭，仿佛等了她很久。
她走到门前，没有急着进去。回头看了眼村子。
修补铺前，孩子的笑声脆生生的，惊飞了檐下的几只麻雀，老人蹲着晒补好的鞋。
哑姑坐在树下，手里拿着块布，一针一针地缝着。
针尖在阳光下闪了一下。针脚落在布上，正慢慢连成一个“家”字的轮廓——她没看清，可针尖扎进布面的力道，像敲在她心上——那是在缝一个字。
炊烟还在袅袅升起，饭香混着泥土味，飘散在午后的空气中。
她站了一会儿，抬脚，迈过门槛。
石阶是冷的，呈青灰色，还有裂纹。
她走得很慢，每一步都带着轻微的晃动，像刚学步的孩子。走到第三阶时，指尖忽然一湿。
低头一看，是血。
刚才掌心的裂口又崩开了，一滴血顺着指缝滑下来，滴在石缝里。
石缝里积着的干土忽然动了动，像有什么东西被惊动了。
她没有擦血，也没有停下脚步。
血渗进石头，像被吸进去一样，没留下任何痕迹。
她继续往上走。
石门后的光越来越亮，照在她背上，拉出一道细长的影子。衣襟里的菜籽轻轻动了一下，像在回应台阶下的芽尖。
她没有回头。
风从村口吹来，带着饭香掠过绣帕，鸳鸯纹在光里轻轻颤，像眨了下眼。
台阶上的血迹深处，一粒极小的芽尖，正顶开石屑，探出头，芽尖上沾着点暗红，像从血里泡过，却透着嫩生生的绿。
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