晚饭的热气渐渐散去，苏晚晴收拾完碗筷，坐在灯下缝补晓宇磨破的书包带。银针在布面上穿梭，线脚细密整齐，可她的心思却早已飘远，眼神时不时落在墙上挂着的全家福上。照片里，陈守业笑得一脸爽朗，手臂紧紧揽着她和晓宇，那是守业去年回家时拍的，距今已有整整一年。
晓宇写完作业，捧着一本故事书凑过来：“妈，你给我讲讲爸爸小时候的事吧。”
晚晴放下针线，把儿子搂在怀里，指尖轻轻划过照片上守业的脸：“你爸爸小时候可调皮了，总带着村里的孩子去龙滩摸鱼，每次都把裤腿弄得湿漉漉的，回来被你爷爷追着打。”
晓宇听得咯咯直笑，小手攥着晚晴的衣角：“爸爸什么时候回来呀？我想让他带我去摸鱼，还想让他看我新得的奖状。”
儿子的话像一根细针，轻轻刺中了晚晴的心。她强忍着眼眶里的热意，柔声哄道：“等爸爸忙完手头的工程就回来了，到时候让他陪你玩个够。”
哄睡晓宇后，晚晴独自坐在院子里。深秋的夜凉飕飕的，天上的星星稀稀疏疏，月亮也躲在云层后，透着淡淡的光。她搬来一张竹椅，望着守业打工的方向，思念像潮水般涌来，几乎要将她淹没。
她想起守业在家时的日子。清晨，他会早早起床去地里干活，回来时手里总不忘带一束野花；傍晚，一家人坐在院子里吃饭，守业会给她和晓宇夹菜，讲白天在地里遇到的趣事；农闲时，他还会给晓宇做风筝，带着他们去龙滩边放风筝，风筝飞得越高，一家人的笑声就越响亮。
可如今，院子里只剩她一个人，地里的活儿她自己扛，家里的事她自己扛，就连晓宇生病，也是她一个人半夜背着往镇上跑。她不怕苦，不怕累，就怕夜里醒来，身边空荡荡的；就怕看到别人家夫妻恩爱，心里忍不住发酸；就怕守业在外面受委屈，却没人能替他分担。
村里和守业一起出去的老乡，有的半个月就打一次电话，有的过节还能回家看看，可守业的电话越来越少，每次通话也总是匆匆几句就挂断。她知道工地上忙，可心里还是忍不住牵挂。她甚至开始数着日子过，算着守业说的“半年工期”，已经过去了多少天，还剩多少天。
她起身走进屋里，从衣柜里翻出守业留下的一件旧外套。外套上还残留着淡淡的烟草味和阳光的气息，那是属于守业的味道。她把外套抱在怀里，仿佛就像抱住了守业一样，心里稍微踏实了些。
夜深了，露水打湿了院子里的花草。晚晴站在窗前，望着远处的夜空，在心里默默祈祷：守业，你在外面一定要好好的，注意安全，按时吃饭。我和晓宇都在家里等着你，等你回来，我们一家人再也不分开了。
这份盼归的心意，像一颗深埋在土里的种子，在无数个日夜的牵挂中，慢慢生根发芽，盼着早日迎来花开结果的那一天。
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