谢无涯的话还在空洞里回荡。
“茧房，方为乐土。”
七个字，像七根钉，将织云钉在原地。她跪在沙地上，怀里是昏睡的传薪，眼前是卫星屏幕里那个荒漠化的地球，耳边是谢无涯平静到冷酷的声音。
世界是假的。
文明早已终结。
他们是被圈养的幸存者，活在一个人工编织的梦里。而编织这个梦的人，现在告诉他们：要么继续做梦，但梦会醒，所有人会死；要么变成机器，梦就可以永远做下去。
多么仁慈的选择。
织云想笑，但嘴角扯不动。眼泪已经流干了，只剩下眼眶里灼烧般的痛。她低头看着传薪——孩子眉心那个金色针痕还在闪烁，一下，一下，像倒计时的秒针。
如果世界真是荒漠，如果文明真的已死，那她这些年的挣扎算什么？母亲的牺牲算什么？那些在地牢里被抽干脊髓液的匠人们，那些在传送带上排队跳进粉碎机的人们，他们的痛苦又算什么？
只是“减肥”过程中必须减掉的“冗余”吗？
她抬起头，看向谢无涯。
这个穿着古袍、面容年轻却活了三百年的男人，此刻站在卫星残骸旁，金色的瞳孔里没有任何愧疚，只有一种近乎神性的平静。他是刽子手，也是救世主；是毁灭者，也是建造者。他用最残忍的方式，做着自认为最仁慈的事。
“你……”织云开口，声音嘶哑得像砂纸摩擦，“真的相信……这是对的？”
谢无涯看着她，沉默了片刻。
“对错是人的概念。”他说，“我只相信必要。必要的事，就去做。”
“哪怕杀人？”
“如果杀一个人能救一百个人，那就杀。”谢无涯的语气没有波动，“如果杀一百个人能救一个文明，那就杀一百个。数学，很简单。”
他顿了顿，补充道：“何况我没杀他们。我只是……让他们进化。”
“进化成机器。”
“进化成更高效的存在。”谢无涯纠正，“没有痛苦，没有恐惧，没有绝望。这难道不比在荒漠里渴死、饿死、在清醒中腐烂更好？”
织云说不出话。
逻辑上，她无法反驳。
情感上，她无法接受。
就在这死寂的僵持中，地上那台卫星残骸，突然又亮了。
不是屏幕亮，是整个外壳亮——银色的金属表面浮现出密密麻麻的裂纹，裂纹里透出刺眼的、乳白色的光。光像液体一样从裂纹里渗出，迅速蔓延，覆盖了整个卫星外壳。
然后，卫星开始“融化”。
不是高温熔化，是像冰块在阳光下那样，从固态变成液态，再变成气态。银色的金属化作乳白色的光雾，光雾升腾，在空中凝聚，凝聚成一道……光柱。
笔直的、粗达三丈的、乳白色的光柱，从卫星残骸的位置冲天而起，撞上空洞穹顶那个被撕开的裂口，然后继续向上，向上，穿透茧房的屏障，穿透数据虚空，最后——
拐弯了。
不是直线，是折射，像镜子反射光线。光柱在虚空中转折，调整角度，然后朝着某个方向，直射而下。
射向茧房的“江南”。
那个织云熟悉的、有小桥流水、有粉墙黛瓦、有早市炊烟、有寒山寺钟声的江南。
光柱像上帝的探照灯，刺破茧房虚假的天空，照在那片被精心编织的风景上。
然后，江南开始“融化”。
不是燃烧，不是崩塌，是像蜡像馆里的蜡像被热风烘烤，表面那层美好的、温润的、充满人间烟火气的“皮”，开始软化、起皱、剥落。
第一处剥落的是寒山寺。
光柱正照在寺顶的塔尖上。青黑色的瓦片开始变色，从青黑变成暗灰，再从暗灰变成银白。瓦片表面的釉质融化成液体滴落，露出下面……金属的骨架。
不是木结构的骨架，是精密的、银白色的合金骨架。梁柱是空心的金属管，榫卯处是齿轮咬合，飞檐下藏着转动的轴承。整座寺庙，从塔尖到地基，一点一点褪去“古建筑”的外衣，露出内部冰冷的机械结构。
接着是街道。
青石板路面融化了，露出下面光滑的金属传送带——就是织云在空洞外看见的那种，宽三丈，缓慢移动，用来运送人去粉碎机的传送带。路边的柳树，枝叶枯萎掉落，树干变成一根根银色的金属杆，杆顶安装着发光的监控探头。
然后是房屋。
粉墙黛瓦的小楼，墙皮剥落，露出蜂窝状的金属网格；瓦片碎裂，露出下面的太阳能板；雕花木窗变形，变成一面面单向玻璃，玻璃后面是排列整齐的、胶囊状的休眠舱，舱里躺着人，每个人脖子上都戴着苏绣项圈，连接着输送营养液的管线。
最后是人。
街道上那些“行人”——之前看起来在买菜、在聊天、在遛鸟、在听评弹的人们——他们的身体也开始融化。
皮肤像蜡一样滴落，露出下面的机械骨骼：银白色的合金，关节处是精密的轴承，胸腔里是跳动的人工心脏，头颅是半透明的晶体外壳，里面不是大脑，是一团闪烁的数据流。
他们停下脚步，低头看着自己正在融化的手，看着露出的金属手指，看着指尖滴落的“皮肤”黏液。
然后，他们抬起头。
看向彼此。
看向这个正在褪去伪装的世界。
看向天空中那道刺眼的光柱。
短暂的死寂。
接着，尖叫。
不是一个人的尖叫，是成千上万人的、同时爆发的、歇斯底里的尖叫。那些“人”——或者说，那些还有部分血肉残留、还没有完全机械化的人——开始逃跑。
不是有序地撤退，是恐慌的、盲目的、踩踏的奔逃。
他们冲向街道，冲向桥梁，冲向任何看起来还能藏身的地方。但他们脚下，那些刚刚露出的传送带开始加速运转，像跑步机一样，让他们在原地踏步，甚至向后滑动。
有人摔倒了。
后面的人来不及停下，踩上去。
“咔嚓。”
骨骼断裂的声音——不是机械骨骼，是还残留的人类骨骼。
血喷出来，溅在传送带上，立刻被吸收。传送带表面浮现出淡金色的代契符文，符文闪烁，将血液转化成灵源，导入地下的管道。
更多的人摔倒，更多的人被踩。
街道上乱成一团，哭喊声、尖叫声、金属摩擦声、骨骼碎裂声，混成一片地狱交响曲。
而天空中的光柱还在移动。
像一把巨大的、无情的剃刀，所过之处，剥开所有伪装，露出这个“乐土”真实的面貌：一个巨大的、精密的、冷酷的机械工厂。人类是原料，灵源是产品，情感是杂质，记忆是废料。
谢无涯站在空洞里，仰头看着光柱照射下的一切，脸上依然平静。
“看到了？”他轻声说，“这就是真实的茧房。你们以为的江南水乡，不过是一层绣在机器上的布。”
他转向织云。
“现在你明白了？我给你们编织了一个梦，让你们在梦里活了三百年。而现在，梦该醒了。”
织云抱着传薪，浑身冰冷。
她看着光柱下那些奔逃、踩踏、惨叫的人们，看着他们身体里露出的机械结构，看着街道变成传送带，看着房屋变成休眠舱工厂。
原来这才是真相。
没有传承，没有希望，没有未来。
只有一台巨大的、运转了三百年的机器，和机器里正在被榨干的“零件”。
光柱突然转向。
朝着空洞的方向射来。
不是直接射向织云，是射向空洞上方——那里是茧房的“天空”，乳白色的能量屏障已经破碎，但还有残余的结构。光柱照在那些结构上，结构开始融化、剥落，露出后面……
更多卫星。
不是一台，是几十台、几百台，密密麻麻悬浮在虚空中，组成一个巨大的、环形的监控阵列。每台卫星都连接着粗大的数据管线，管线向下延伸，扎进茧房的各个区域，像血管一样输送着灵源和数据。
而所有这些卫星的中央，是一个更大的、球形的核心。
核心在缓慢旋转，表面流淌着淡金色的契约符文。符文组成一行巨大的字：
“非遗文明保存计划·最终阶段”
“人性剥离进度：98.7%”
“倒计时：29天18小时42分19秒”
数字在跳动。
倒计时还在继续。
即使控制塔被毁，即使卫星坠落，这个计划依然在自动执行。就像一台按下启动键后就无法停止的机器，它会一直运转，直到完成目标，或者燃料耗尽。
光柱在核心上停留了片刻，然后突然分裂。
分裂成数百道细小的光束，像探针一样，射向茧房的各个角落。每一道光束都精准地锁定一个“高情感浓度个体”——那些还没有完全机械化、还有情绪波动的人。
其中一道，锁定了织云。
光束照在她身上。
不热，不痛，但有一种被“扫描”的感觉。她感觉到光束在读取她的数据：心跳频率，脑波活动，激素水平，情感波动值……
然后，光束开始“剥离”。
不是物理剥离，是数据剥离。她感觉到记忆在被抽取——不是全部记忆，是那些带有强烈情感的记忆：母亲教她刺绣的那个午后，父亲第一次带她去寒山寺，谢知音弹《安魂曲》的月夜，传薪出生时的第一声啼哭……
这些记忆像被一只无形的手从脑子里拽出来，拽进光束里，沿着光束流向空中的卫星核心。
“不……”织云咬牙，死死抱住传薪，像是抱住最后一点真实。
但记忆还在流失。
她能感觉到那些画面在变淡，那些声音在变远，那些情感在变冷。像一本被水浸湿的书，字迹在模糊，纸页在粘连。
她要忘了。
忘了母亲，忘了父亲，忘了朋友，忘了孩子。
忘了自己是谁。
就在记忆即将被彻底抽干的瞬间，她左臂上那个沙粒烙印，突然爆发出刺眼的青光。
不是梭子的青光，是另一种——更古老，更原始，带着大地腥气，带着藤蔓生机的青光。
吴老苗的本命藤，在她血脉里苏醒了。
青光从烙印里涌出，像藤蔓一样缠绕住她的手臂，缠绕住她的身体，最后缠绕住她的头颅。藤蔓形成一道屏障，挡住了光束的剥离。
记忆的流失停止了。
但光束还在。
它在和藤蔓对抗。
一光一藤，在她身上角力。光束要抽走她的记忆，藤蔓要守住她的记忆。对抗产生的能量波动，让她浑身颤抖，嘴角渗出血丝。
而她怀里的传薪，也被另一道光束锁定。
孩子的身体开始抽搐，眉心那个金色针痕疯狂闪烁，像是体内的芯片和灵种在被同时激活。他的眼睛猛地睁开——
瞳孔是分裂的。
左眼赤红，是芯片的机械红；右眼七彩，是灵种的斑斓光。两只眼睛在争夺这具身体的控制权，孩子的脸扭曲成痛苦的表情。
“娘……”他挤出一个字，声音破碎。
织云低头看着他，眼泪又涌出来。
“我在……”她说，声音抖得厉害，“娘在……”
她抬头看向天空，看向那几百道光束，看向那个旋转的核心。
必须做点什么。
不能就这样看着记忆被抽干，不能就这样看着传薪被撕裂，不能就这样看着所有人变成机器。
她有什么？
一把染血的梭子，还沉在地底。
几颗没熟的雄黄酒果，在怀里发烫。
一条命，和还没被抽干的记忆。
还有……母亲教她的刺绣。
刺绣。
对。
梭子引出的那个非遗大阵，还刻在地上。青红交织的针法，还在发光。那个阵，是以苏绣为基础，融合了四大世家传承的复合阵法。
它能做什么？
不知道。
但她必须试试。
织云松开传薪——孩子被她轻轻放在地上，藤蔓自动延伸，将孩子包裹起来，暂时隔绝了光束的剥离。然后，她站起身，走到大阵的中央。
走到梭子沉入的那个点。
她跪下，双手按在地面上。
按在那些青红交织的针法纹路上。
纹路是温的，像母亲的手心。
她闭上眼睛。
不去看天空的光束，不去听远处的尖叫，不去想正在崩塌的世界。
她只想刺绣。
想母亲教她的第一针：平针。针尖穿过素绢，线拉直，不松不紧，平平的一针，是基础中的基础。
想母亲说的话：“阿云，刺绣不是手艺，是心艺。你心里有什么，针下就有什么。”
她心里有什么？
有爱，有恨，有愤怒，有不甘。
有对母亲的思念，对父亲的愧疚，对谢知音的牵挂，对传薪的守护。
有苏州早市的炊烟，寒山寺的钟声，评弹的吴侬软语，刺绣时穿针引线的沙沙声。
这些，就是她的“心”。
她要将这些“绣”进这个阵里。
用记忆为线，以情感为针，在这个已经成型的非遗大阵上，绣一层新的、属于她的、属于“人”的纹路。
她睁开眼。
双手从地面抬起，在空中虚握，像是握着一根看不见的针，一根看不见的线。
然后，开始“绣”。
第一针，绣向天空。
不是真的绣，是以意念为引，以阵法的力量为凭。青红交织的阵光，随着她的意念涌动，化作一根巨大的、光构成的“针”，针尖刺向空中那道锁定她的光束。
“嗤。”
光束被刺穿了。
不是打断，是“缝合”——光针带着阵法的力量，穿过光束，在光束上留下了一道青红色的“针脚”。针脚所过之处，光束的剥离之力被削弱，被转化，被……赋予情感。
剥离的记忆，开始回流。
一点点，缓慢地，沿着针脚流回织云的脑海。
她绣第二针。
这次不是针对一道光束，是针对所有光束。光针在空中分裂，分裂成数百根细针，每一根都刺向一道光束，在光束上留下针脚。
茧房各处，那些正在被剥离记忆的人们，突然感觉到痛苦减轻了。光束还在，但那种记忆被硬生生抽走的感觉，变成了……温柔的牵引。像是有人轻轻翻开他们的记忆之书，一页一页地看，而不是粗暴地撕下。
织云绣第三针。
这一针，绣向空中的卫星核心。
光针变得无比巨大，像一根天柱，刺向那个旋转的、流淌着契约符文的核心。针尖刺入核心表面的瞬间，符文剧烈闪烁，爆发出抗拒的金光。
但针没有停。
它带着织云所有的情感，所有的记忆，所有对“人”的执着，刺了进去。
“嗡——！！！”
核心发出巨大的嗡鸣。
旋转停止了。
表面的契约符文开始扭曲、变形、重组。金光明灭不定，像是在挣扎，像是在抵抗，又像是在……被感染。
核心中央，那个显示“人性剥离进度”的数字，开始跳动。
98.7%……98.6%……98.5%……
在下降。
虽然很慢，虽然幅度很小，但确实在下降。
剥离，被逆转了。
谢无涯站在废墟上，看着这一幕，金色的瞳孔里第一次出现了情绪的波动。
不是愤怒，是……惊讶。
“你……”他低声说，“在把情感……绣进系统？”
织云没有回答。
她全神贯注，绣第四针。
这一针，绣向自己。
光针回转，刺向她左臂上那个沙粒烙印，刺向烙印里封存的吴老苗的本命藤。藤蔓被激活，青光爆涌，顺着光针流出去，流进阵法，流进天空，流进核心。
青光与阵法的青红光融合，与核心的金光交织。
然后，发生了意想不到的变化。
所有的光——光束的光，阵法的光，核心的光——开始凝聚，开始压缩，开始……谱曲。
不是音乐意义上的曲，是光的曲，是能量的曲，是情感的曲。
光在空中流动、交织、排列，形成一个个复杂的、立体的、像乐谱一样的结构。结构在旋转，在发声——不是声音，是直接作用于灵魂的“共鸣”。
织云认出了这个结构。
安魂曲。
谢知音的《安魂曲》。
但不是谢知音弹奏的那个版本。这个版本更古老，更原始，像是这首曲子的“源头”，是它最初被创作出来时的样子。
光谱在空中展开，像一卷巨大的、发光的卷轴。卷轴缓缓卷曲，卷向空中那个卫星核心。
将核心包裹起来。
像蚕吐丝作茧。
光茧形成的那一刻，所有的光束都消失了。
剥离停止了。
倒计时的数字，定格在：
“人性剥离进度：98.3%”
“倒计时：29天18小时37分05秒”
数字不再跳动。
时间，仿佛在这一刻静止。
织云瘫倒在地，浑身冷汗，几乎虚脱。但她抬起头，看着空中那个被光茧包裹的核心，嘴角扯出一个疲惫的、却带着一丝希望的微笑。
她做到了。
虽然只是暂时，虽然只是微小的逆转。
但她证明了，“人”的情感，不是冗余。
它可以抵抗剥离，可以感染系统，可以……改变规则。
谢无涯站在废墟上，看着那个光茧，久久沉默。
最后，他轻声说：
“有意思。”
“游戏，真的还没结束。”
他转身，再次消失在废墟深处。
留下织云，和这个刚刚被她用“情感”绣补过的、暂时安静下来的世界。
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