1986年的春天，潮湿的空气里已经带上了一丝属于夏日的，黏腻的预兆。
峰锐资本的会客室，冷气开得很低。
意大利真皮沙发的缝隙里，还残留着昨夜庆功宴上，库克香槟的淡淡甜香。
周慧敏坐在陈峰的对面。
她手里捧着一杯温水，指尖的温度，却比杯里的水还要凉。
那场席卷全港的海啸，余波未平。
报纸的头版，电台的整点播报，街头巷尾的议论，全都是她的名字，和那个一百万张的，神话般的数字。
她本该是全香港最春风得意的女人。
此刻，她的脸上，却看不到一丝属于胜利者的光彩。
只有一种被巨大的声名，推到悬崖边上的，苍白的茫然。
张敏推门进来，脚步很轻。
她将一份用牛皮纸袋密封的文件，放在了陈峰面前的茶几上。
纸袋的封口，印着一个烫金的，形似王冠的徽标。
下面有一行小字。
香港体育馆。
陈峰没有立刻打开。
他的目光，落在周慧敏那双微微垂下的，长而卷翘的睫毛上。
“昨晚没睡好。”
他用的是陈述句。
周慧敏的肩膀，几不可察地，颤了一下。
她抬起头，勉强挤出一个笑容，那笑容却比哭还难看。
“有点……不习惯。”
陈峰的指尖，在那个牛皮纸袋上，轻轻敲了敲，发出沉闷的，笃笃的声响。
“很快，你就会习惯更多。”
他撕开了封口，将里面的文件抽了出来。
那是一份正式的，措辞严谨的演出场地租用合约。
香港体育馆，那个被无数歌手视为终极梦想的，红色的殿堂，向她发出了邀请。
陈峰将那份合约，推到她面前。
周慧敏的视线，像被烫到一样，落在那几个刺眼的，黑体大字上。
她的呼吸，瞬间变得急促。
整个人，像是被抽空了所有力气，向后靠进柔软的沙发里。
她想起了庆功宴上，陈峰对她说的那句话。
“下一张专辑，我要你拿金曲奖。”
原来，那不是结束。
那只是一个更高，更险峻的，开始。
她的声音，带着一丝无法抑制的，几乎要碎裂的颤抖。
“我……能行吗？”
在录音室里唱歌，和站在红磡那个四面都是人海的舞台上，是两个完全不同的世界。
前者是她的舒适区。
后者，是足以将她所有自信都碾碎的，残酷的斗兽场。
陈峰没有回答她的问题。
他甚至没有看她那张写满了恐惧与无助的脸。
他只是拿起了桌上的万宝龙钢笔，拧开了笔帽。
他拿起那份她视作催命符的合约，翻到了最后一页，签名的那一栏。
他的动作，没有丝毫犹豫。
“三场。”
他的声音很轻，却像两颗惊雷，在周慧敏的耳边，轰然炸响。
“我包了。”
周慧敏猛地抬起头，眼睛里写满了无法置信的，巨大的惊骇。
合约上写的，只是一场。
他却直接签了三场。
这不是支持。
这是一种不容置疑的，近乎于蛮横的宣告。
然后，她听到了下一句话。
那句话，彻底击碎了她所有的理智与常识。
“舞美团队，我会让张敏联系美国那边。”
陈峰的笔尖，在合约上签下最后一个潇洒的笔锋，然后，他抬起头，看着她。
他的眼神，平静，却带着一种足以改变潮水方向的，绝对的力量。
“麦当娜的那个，我觉得还不错。”
周慧敏的脑子里，一片空白。
她呆呆地看着他。
看着这个将一场她连想都不敢想的演唱会，轻描淡写地，变成了一场连开三天的，世界顶级规格的盛大演出。
她忽然明白了。
他问的，从来都不是“你能不能行”。
他只是在决定，“你要行”。
她伸出手，指尖颤抖着，抚上了那份冰冷的，却又因为他的签名而变得滚烫的合约。
她看着上面那个名字。
香港体育馆。
那个遥远得，像天边星辰一样的舞台。
在这一刻，仿佛被一只无形的手，硬生生地，拽到了她的面前。
舞台中央那束追光，穿透了时间和空间，打在她的脸上。
灼热，刺眼。
却又让她感觉，离自己很近。
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