雪下到后半夜时，思砚被窗棂的响动惊醒了。他披衣坐起，看见雪花被风卷着扑在窗纸上，像无数只白色的蝴蝶在撞。灶间传来轻微的声响，是外婆起来添柴，火光透过门缝漏进来，在地上投下道晃动的暖光。
他摸了摸枕边的槐木画筒，木质在寒夜里泛着温润的凉。里面插着下午临摹的薄荷图，墨迹应该已经干透了。思砚把画筒抱在怀里，踩着拖鞋往灶间走，想帮外婆添把柴。
灶膛里的火正旺，映得外婆的白发像蒙了层金纱。“醒了？”她往灶里添了根粗柴，火星“噼啪”爆开，“雪下得紧，怕灶灭了，汤就凉了。”锅里炖着的是羊肉萝卜汤，中午剩下的，外婆总说“热透了才养人”。
思砚蹲在灶前，看着火苗舔着柴薪，把画筒放在腿上摩挲。“林叔和苏姨睡熟了吗？”他轻声问，怕吵醒西屋的人。外婆笑了：“你林叔睡前还去看了看窗缝，说别让雪吹进来；你苏姨把你明天要穿的鞋放在灶边烘着，怕冻脚。”
正说着，西屋的门“吱呀”一声开了。苏晚披着棉袄出来，手里捧着个陶瓮：“我想着雪夜冷，把腌好的糖蒜取点出来，配着汤吃暖和。”她看见思砚怀里的画筒，“怎么把这个抱来了？”
“怕冻着里面的画。”思砚有点不好意思，把画筒往身后藏了藏。林砚也跟着出来，手里拿着把扫帚：“我去扫扫门口的雪，免得明早结冰。”他往灶膛里看了眼，“火够旺，我添把松枝，香味能飘进屋里。
松枝扔进灶膛，立刻冒出股清苦的香，混着羊肉汤的暖，在雪夜里漫开。四个人围着灶台站着，没人多说话，只听着雪打窗纸的“簌簌”声，灶膛里柴火的“噼啪”声，还有锅里汤“咕嘟”的冒泡声，像支温柔的夜曲。
“来，尝尝这汤。”外婆盛了四碗，往思砚碗里多放了块羊肉，“多吃点，长力气。”苏晚剥了瓣糖蒜放进他碗里，“就着吃，不膻。”林砚则把自己碗里的萝卜夹给思砚，“你爱吃这个，我不爱吃。”
思砚喝着汤，甜蒜的辣混着羊肉的鲜，暖得从喉咙一直热到胃里。他看着对面的林砚，正低头喝汤，鬓角沾着点雪沫；苏晚的鼻尖冻得通红，却总往他碗里夹菜；外婆的眼睛眯着，嘴角带着笑，像看不够这场景。
雪越下越大，院门外的老槐树已经看不清轮廓，只剩下个黑乎乎的影子，被雪裹得胖乎乎的。思砚突然想起白天临摹的薄荷图，画里的叶片舒展着，仿佛能闻到清香味，和这雪夜的暖汤、松枝的香混在一起，成了种特别的味道。
“明天雪停了，咱们堆个雪人吧？”思砚咽下最后一口汤，眼睛亮晶晶的。林砚点头：“堆在老槐树下，给它戴个草帽，像来老先生那样。”苏晚笑着补充：“再用胡萝卜做鼻子，去年剩的那根还在窖里呢。”
回屋睡觉时，思砚把画筒放在床头，紧挨着烘暖的棉鞋。雪还在落，窗纸上的光影忽明忽暗，像有人在外面轻轻晃着灯笼。他摸了摸画筒里的画，仿佛能摸到纸上的薄荷叶脉，摸到林砚刻木时的力道，苏晚剥蒜时的指尖温度，还有外婆添柴时的手影。
这些细碎的痕迹，像雪夜里的星光，明明灭灭，却把整个夜晚照得暖融融的。思砚裹紧被子，听着隔壁灶间偶尔传来的添柴声，渐渐沉入梦乡。梦里，他看见老槐树下的雪人戴着草帽，手里捧着个画筒，画筒里飞出片薄荷叶，在雪地里慢慢长成片绿，把整个冬天都染活了。
雪还在下，灶膛里的火依旧旺着，汤的香气透过门缝，钻进每个人的梦里，像句温柔的承诺：不管雪下得多紧，总有炉火暖着，总有汤热着，总有身边人守着，把每个寒夜，都过成最踏实的模样。
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