第284章：以龙气为刀，剔骨剜魔！
正午之前的许都，光线清得像被人反复擦拭过。钟鼓楼收了晨课，水闸暗渠的呼吸改成长拍，城里上上下下都听得见一种“稳”的节奏。稳得像一只手轻轻按在胸口，告诉你别慌。
郭嘉却知道，真正的刀要在这个时辰落下。
他站在太庙偏殿的门槛内，背脊挺直。门外檐下挂着白绫，白上不写字，只压一枚小小的铅坠，让风绕过不去招惹。殿中布置得极简，神位撤去，素台擦得见影。素台之前铺一张薄薄的黑毡，毡上用盐线勾出一个收口的小阵，阵心是一抹淡淡的金光，像被水泡过的火。
黄月英挽起袖，手上是一双极薄的皮手，指尖裹银丝。她从木匣里取出四件东西：一枚小钟、一枚小鼓、一把短刃、一束细针。短刃并不锋利，刃身刻着细细的鳞纹。郭嘉看了一眼便知，那不是杀人的刀，是“引”的刀。
“神工。”他点头。
“做了三夜。”黄月英低声回答，“用城脉调过七遍，用水弦稳过五遍。刀是冷的，音是准的，针是软的。你若后悔，现在还能走。”
“我没后悔。”郭嘉伸出右手，把掌心那枚淡淡的印摁在素台边沿，台石微微一凉。他把袖子放下，目光转向殿外，“主公。”
曹操跨进门，衣襟上沾着一星灰尘。他看了看阵，又看一眼郭嘉的眼，目光沉稳，“这刀是你自己求的。”
“是。”郭嘉笑得很薄，“我不想让心魔为祸外人。剔骨剜魔，不是为了我一个人的寿。”
曹操不再劝。他回身，向殿门外做了个手势。许褚与张辽各守一侧，足音重而不乱。殿外第三道阶，早已立起一面新牌：护法在此。擅入者死。牌下是盐线，盐里撒了半指白灰，白得刺眼。荀彧背手立在第二阶，袖口压得很低，像怕驯好的风被惊醒。刘协亲至，未着冕服，扶住素台另一侧。他没有说话，只把手按在台面那一划“汉”的末笔上，让那一笔稳成了一个可以依靠的点。
“开始。”曹操开口。
黄月英先执钟。钟极小，落在掌心里只占一个指节的位置。她以指背轻敲，声音不脆，反而像水面轻轻被捋过的一圈涟漪。涟漪划过盐线，划过黑毡，碰到那抹淡淡的金光。金光并不跳，反而缓缓收了一寸，像一口气被人按住，准备往下沉。
“宫——”荀彧在香案之后轻声提字。他不看别人，只看香烟从左向右的轻微偏折。
第二声，鼓。鼓比钟略沉，像把刚刚沉下去的一口气接了一把，让它沉得更稳。第三声，小钟与小鼓同敲，声与声之间不相碰，彼此留了一丝间隙。那间隙像门缝。
黄月英把短刃递来，“刀是冷的。你要记得，龙气为刀，靠的是‘冷’。”
郭嘉伸手握住。刃身不冰，像被人捧在手里捂过很久，留下了一层人气。他把刃横在掌心上，手背朝上，刀背朝外。把握住自己不去“砍”，而是去“剔”。剔须慢，急了就破相。剔须稳，稳了才知道该剔到哪里为止。
“奉孝。”刘协忽然开口，声音很轻，却落住了四方，“朕在。”
郭嘉心里一松。他在黑毡里坐下，背靠素台，胸口对着那一划“汉”。他合起眼，用力吐出一口气，不让气拐弯，直直落到腹底。他把那只小兽请出来了。小兽踱步，很小，很狡猾，试图从他肋下钻回黑暗。郭嘉把手里的短刃横过去，不用刀锋，只用刀背轻轻一挡。小兽停了一瞬，露出一枚红色的眼点。
“以龙气为刀。”他在心里把这句话又念了一遍，字字按到骨头里，“剔骨剜魔。”
第一刀不是在身上落，而是在“名”上落。他把心念绕着“汉”字的四笔走了一圈，从“横”起，过“撇”，转“捺”，回到“点”。四笔合成一方，方里才可以动刀。动“名”先安“名”。他很清楚，若没有这方，刀下去就成了砍肉。砍肉能断一时的痛，断不了根。
他抬刀，往胸口那枚印的边上轻轻一掠。不是切，是挑。像把藏在肉里的刺儿挑出一个头来。头很细，红，不亮，颜色像干到七分的血，摸上去会粘手。他不去摸，他让刀背轻轻把这根丝勾起来，勾到盐线之内。盐线在这时像一圈温和的牙，把刚刚露头的丝咬住了。
小兽猛地退了一步。它在胸腔里跑了两圈，拱在肋下，伺机撕一口肉出来当挡箭牌。郭嘉没追。他知道这时去追会被它带着跑。他把刀放平，刀身贴在心口的“印”上，把“冷”一点点压进去。
第一缕红丝被盐吃住，细得几乎看不见，只留下一个被太阳照到会发白的斑。黄月英那边的钟声轻轻一变，变得更低，像一弯月亮躲云。鼓也随之改拍，每四拍留一拍空拍，把刚刚被挑开的那道“缝”留给了水声。
水从暗渠里传来，敲在殿中左侧的耳井里，发出一声极轻的“叮”。这声落下，郭嘉心口的“印”往内收了一寸。小兽伸出爪子想抓那个“印”，爪还没落，就被那枚冷印的边缘磨了一下。磨得它痛，可它不敢叫。
“好。”荀彧在心里说了一声。他没有出声，他用指尖在香案边缘轻轻点了点，点的节奏与钟鼓契合。指尖下是字，字下是理，理里头正是“度”。他知道这一刀起得稳，后面的刀才有数。
第二刀落在骨上。这一刀也不用锋。郭嘉把短刃挪到肋骨第三间的外缘，让刀背靠住骨，像把一个倔强的小孩轻轻按回椅子上。他以为会疼。却不疼。疼在另一处，那处疼得像牙，酸得人想把头往墙上撞。酸里带冷，冷里带麻，麻里带亮，亮里头有一丝极细的暖。他知道那丝暖不能放大，一放大，刀就热了。刀一热，便不是龙气之刀了，便是人心之刀了。人心的刀最容易乱砍。
他把那丝暖压在刀背下，压成一颗米粒大小的点，再把点引到盐线内。盐吃住。小兽又退。它不退不行，退一步尚能寻到躲处，不退就要与“印”正面撞。它怕“印”。“印”不是火，是冷。冷能把它冻得慢。慢是它的大敌。
第三刀、第四刀、第五刀……每一刀都是“剔”。他把心头的红丝一根一根挑出来，不贪多，不赶快。一根丝落进盐里，钟鼓就把拍子变一变，让水声在耳井里再“叮”一下。殿里没有风，只有呼吸。呼吸也被拍子压住。刘协的手一直按在“汉”字的末笔上，没有移开。他不敢移。他明白自己此时不是皇，不是“天”，只是一块稳的石。石不稳，刀就漂。
“奉孝，慢一点。”黄月英忽然低声。她的眼没离开短刃半寸。她看见第五根丝被挑起时，刀背有一瞬的颤。那颤像人心在说“快”。快是不行的。她把钟轻轻一扣，扣去了一点急。急一去，刀背的颤便平了。
郭嘉把第六刀落在“印”的左下角。他知道那里有一小块硬。他把刀背压在硬上，不带力，带时间。时间不是敲打，是浸泡。像把一块结着盐霜的肉泡在冬天的水里，泡到霜自己落下来。他在心里数拍，每数到七，就在“印”上轻轻一按，告诉自己“戒”。“戒”不是止，是醒。醒了才知道哪里是“止”。
第七根丝起的时候，小兽终于急了。它不再退，它扑上来，朝着刀背咬。它咬的不是刀，是“印”。它想把“印”从心里拽出去。那一口落下，郭嘉胸口一热，热得像被人把烙铁贴上。他没躲。他让热贴过，贴到“印”的边上，再贴到盐线外。盐不吃热。盐吃“煞”。热不过盐，便绕着线去找别处。黄月英看见了，立刻把鼓的拍子往下压了一寸。鼓声一沉，水井里那声“叮”变“咚”。“咚”一落，热息像被水浇了头，先“嘶”的一声，再“呯”的一声，散成一缕白。白很薄，薄得像呼出来的一口气。白过线，才被盐吃住。
“以龙气为刀。”郭嘉在心里再念一次。念完，他把袖中那片小小的红纸角拿出来，压在胸口“印”的右上。纸是从昨夜孩子的凤筝上落下的那一片。纸薄，易破，像一个“引”。他让纸临时当了一个“引”。引的不是火，是“形”。“形”的边一旦被纸贴住，那些想从边上溜走的丝就没了路。
“用纸？”黄月英眼睛亮了一下。她明白了。他把“天上的形”调来一片，贴在“心上的形”边，让两者扣合。扣在一起的东西，不容易散。散的，才跑得快。
第八、第九、第十……丝越来越细，刀越来越稳。到第十二根时，郭嘉忽然停下。他看见了一枚不同的东西。不是丝，是刺。刺藏在骨缝里，颜色不是红，是黑。黑得像被人写过又被水洗过的墨。那刺不是昨夜生的。那是早在更早的时候被人偷偷种下的一根“钉”。
“渤海信符的钉。”荀彧低声。他的眼也看见了，因为那根黑刺一现，殿里就多了一丝不同的“理”。那理不是汉的，是北地的。他曾见过这类符的残页，写的是“息”“信”“符”“执”。“执”字旁有钩，钩在心上，久而久之就会把心里的风引往北。
“拔。”曹操只吐出一个字。
黄月英摇头，“不能硬拔。硬拔会带出血路。”
“剜。”郭嘉答。他换了手，把短刃倒过来，刀背向外，刃朝里。他不把刃用来伤，只用它的细，一点一点把黑刺周边的肉挑松。挑到能动了一分，再挑一分。挑到能转动角度，再转一点。每转一点，他都让“印”轻轻一跳，让“印”的冷把刺边的“煞”冻慢。冻慢，刺不再在肉里“跑”，便可以稳稳“剜”。
这一次，钟鼓都停了半拍。停半拍，不是为了给他喘息，是为了让所有人的心一齐往下一沉。沉住了，这刀才落得准。刘协的手心出汗，他不敢擦。他怕自己手一离，“汉”字的末笔会晃。它若晃，刀就晃。刀一晃，刺就乱跳。
“再转一分。”黄月英轻轻带拍。她可比谁都清楚这根黑刺的“秉”。它不是城里昨夜的火，是北地多年的风。风在骨缝里打窝，窝里会生刺。刺不会怕热，它怕“稳”。稳把它困住，它便只能露出一点真实的形状。
“出来。”郭嘉在心里对那刺说。他不是命令，不是诱惑，是告诉它一个门在开。刺如果能走，它应当走“门”而不是走肉。他让刀背在刺的末梢处轻轻一撬，撬出一条极细的路。路很小，像一根头发。他把那根头发拉直，不让它卷。卷就乱，乱就绞。
黑刺动了。它先是微微一颤，像在试探。然后是一个极小的“咔”。那不是骨的响，是“理”松了一丝。理一松，刺便沿着那根头发的路一点点挪出来。挪出来的那一节并不长，但一长出来，殿里的光便暗了一瞬。暗得很轻，轻到若不细看根本瞧不见。黄月英察觉到了，她把小钟的音色往上一提，让那一瞬“暗”被一缕“清”接住，不让它坠下去。
“剜。”郭嘉终于用了刃。他让刃在刺与肉的界上轻轻走了一圈，把那一圈走成一条薄薄的沟。沟的两边各退半指。刺在沟里，就像被人放进了一条窄窄的渠，水在里面走，人不必追。刺往外挪一寸，他在沟里迎一寸。第二圈，第三圈，每一圈都浅。浅的刀最难用，难在忍。
第四圈时，刺出了半寸。郭嘉把袖里的红纸角按在刺先到的地方，纸轻轻一贴，刺头略一顿。顿的那一刹那，他的刃往下一扣，扣住了刺身最薄的那一段。扣住不是为了拉，是为了不让它回缩。他轻轻往外带。带得它离肉更远一些，再远一些。
“现在。”荀彧在心里说。他是在给自己的心提拍，也是在替城里的“理”守门。门在这一刻的缝隙里变宽了半指。宽不够关不严，过宽则散。他把“宽”的度压在一句话里，“现在”。
“现在。”郭嘉也答。他抬起刃，用刀背最后一次把刺身的末端往外拨。拨到刺身几乎全离肉，他才让刃轻轻往下一剜，把这根黑刺从骨缝里整条剜起。刺离体的一瞬，胸口的“印”忽然一冷，冷得像冬夜里有人把窗一下全开。冷过后，疼才到。疼不是刀口，是骨头空了一寸，空得风直往里灌，灌得人打哆嗦。
“盐。”黄月英将预备好的盐撒在那条细沟上。盐一落，刺不再挣。它被按在红纸角上，红纸角贴在素台边那一划“汉”的末笔旁。末笔不动，纸不动，刺不动。三者像被一根看不见的线套住。线头在刘协的指腹里。他终于把汗卸了一滴，汗落在石上，不响。
“看清了。”郭嘉没有马上收刀。他俯身去看那根黑刺的纹。黑刺上有极细的刻痕，刻的是两道弯曲的线，其中一处线上有“渤”字的一撇。他记住了这一撇。它跟昨夜“渤海信符”的针尾纹是同一套手。只是更深，更狠，更老。
“这玩意儿在你骨里多久？”曹操问。
“至少一载。”郭嘉答。他不愿承认更久。承认更久，其实是承认自己曾有一次不够稳。
“谁下的？”曹操再问。
“书生。”郭嘉看了一眼殿外，“借理行术，借术摄心。北地这一路不只用刀，最会用‘理’。他们今晚要走太学，是对的路。”
“我去。”荀彧开口。他不等曹操点头，已拱手告退，“护法十条，挂太学门。先护民，再护城，最后护术。敢借‘理’破‘法’者，且请先答三问：何为民，何为城，何为术。”
“去。”曹操应了一声，再把目光收回，“奉孝，剔尽了吗？”
“没。”郭嘉摇头，“剔尽就伤道了。留一点，作‘戒’。”
他把短刃的刃锋转了个角度，不再剜，只在刺落下的位置点了一下“印”。这一点不是刀，是“名”。“名”落处，胸口的冷往外扩了一寸，扩到肩，扩到喉，再回到心。心里那只小兽缩成了一团，蜷成一个足以被一枚戒指收住的大小。它还在，它还会咬，它甚至会在夜深时挠门。可它的门被一枚“戒”拴住了。拴住门的人，不是刀，是他自己。
“封。”黄月英拿起针。针极细，针尾刻“汉”。她没有扎肉，她把三根极细的银丝从“印”的边缘穿过，让银丝在皮下绕了一个极小的圈。圈的交点上，她压了一颗米粒大小的药石。药石并不热，像一粒被人握过的豆。她把针退回，从第二个角再绕一圈。四圈成，圈圈相扣。扣得不紧，紧会痛。扣得不松，松会散。
“完。”她吐出一口气，汗从鬓角滑下，落在手背上，凉。
郭嘉把短刃放回匣里，手心仍有一丝抖。他伸手把袖里的红纸角取回，纸已被盐气熏得略发硬。他把纸平在案上，用手指轻轻抚顺。纸的边缘卷了一点，像一根羽在风里停了一下。他忽然笑了，“用你的‘凤’，引我的‘龙’，算不算配？”
黄月英也笑，“你若拿我的阵去夸人，我就拿你的刀来夸我。”
曹操看着这两人的笑，唇角也动了一动。他没有说笑话。他只走到素台前，把手按在“汉”字上，与刘协并肩。刘协松了一口气，指腹终于离开石。石没有晃。字没有暗。郭嘉把手背摁在胸口，印下微微一沉，像一滴水沿着山体落到一处恰好可停的凹里。
殿外，盐线无人越。许褚整了整牌面，把“擅入者死”四字的边缘再压直一分。张辽翻身上马。城中有细微的人群声传来，不乱。荀彧已经去了太学。黄月英收起钟鼓刀针，把它们一件一件放回匣中。每一件都擦干，才盖匣。她把匣盖扣上时，不知道自己是在关一个阵，还是在关一段风。
郭嘉缓缓起身，整衣，对刘协拱手，“谢陛下。”
刘协摇头，“你护朕。朕在此，不过是立一方。你剔骨剜魔的刀，才是护城之本。”
郭嘉退一步，又向曹操行礼，“主公。”
曹操点头，“你自己求的刀，自己受。你受过了，刀还在。以后还要用。今天剜的是你的，明日剜的是城里的。”
“明日？”郭嘉抬眼。
“北城角碑外，今夜有人要以‘理’挑‘法’。”曹操淡淡道，“荀彧会答。他若答到人心里，我们只‘护’。他若答到一半，你上去‘剔’。以龙气为刀，剔言中之魔。”
“诺。”
他们说话间，殿外忽然一阵轻响。不是兵器，是纸。纸被人撕成两段，又被风卷起来，打在盐线边。黄头发的小子站在盐线外，手里捏着一卷纸，眼里发亮。他看见郭嘉从殿内走出，先是一愣，随即把纸举高，声音不大，却稳，“先生，我把‘南有凤，不瑞，乃阵’那张撕了。”
郭嘉走到盐线前，停步。盐线把他和小子隔了半步。他笑了一下，“好。把手洗了，别让盐咬。”
小子“哦”了一声，去水桶那边洗手。他洗得很认真，像把一段旧梦从掌心里搓掉。
“主公。”门侧传来影子的声音，是“鸩”，语气不急不缓，“盯到人了。昨夜的道袍头子与粮仓那一拨，在西市后巷一处书肆聚头。屋里有印板，有墨，有‘渤海信符’的半套纹。他们今晚不止要闯太学，还要在市口发‘书’。”
“书，比刀快。”曹操笑，“你们去，把‘书’收了，板毁了，人留一个。”
“喏。”
“留的是能说话的那个。”郭嘉补了一句，“我要看他们的‘理’写到哪里，断在何处。”
“明白。”影退。
刘协忽然道，“奉孝，今夜若有‘言战’，朕可亲往？”
郭嘉摇头，“陛下今夜不去。陛下若去，‘理’会变‘势’。‘势’一压，‘理’就不走了。让‘理’走一次，路才显。”
刘协沉吟，最终点头，“朕听你。”
——
午后，光线最亮的时辰，郭嘉独自坐在太庙的台阶上。他把那根剜出来的黑刺放在一盏清水里。刺在水里不沉，浮在上面，像一条小小的黑鱼。他用小木片轻轻一拨，刺转向，露出另一面的纹。那面纹上的“撇”更清晰。他把这“撇”与昨夜针尾的“渤”对在一起，确认这一路的手从北地一路摸到许都，早已不是试探，是布局。
他握住小木片，忽然想起曾经的自己。曾经的他也喜欢在别人心里种一枚“钉”，以小利为饵，以大势为笼，等到风起的一刻把钉轻轻一拨。他曾经以为一切都在手里。他现在知道，不在。人心里若无“印”，你种的钉就不是你的。它会在某个你看不见的夜里长成别的东西，反过来咬你。
“戒。”他在心里再念一次。他把黑刺从水里取出，放进一只透明的琉璃盒。盒子里铺了一层极细的盐沙。刺落下，盐沙轻轻一动，又静。盒子盖上，光在上头划了一条线。他把盒子推动素台边，让它离“汉”字远一寸。远一寸，便不去挑衅。
黄月英从廊下转回来，把一壶温水放在他身边，“喝。”
他接过，仰头一口。水入口不热，不冷，刚好。他把壶放下，侧头看她，“今夜，你还在钟鼓楼？”
“在。”她笑，“我不去太学。我若去，别人会说‘女流用术压理’。我在楼上敲给他们听，敲的是‘稳’。”
“好。”他点头，站起身，拍了拍衣襟，“我们分三条：文若护理，你护声，我护心。”
“护谁的心？”
“许都的。”他答。
——
太阳落到城墙上一半的时候，太学门前已经站满人。护法十条挂在门梁下，字不大，却清。一读便知先护民，再护城，最后护术，末尾才是“擅入者死”。许多人读到第七条便点头，读到第八条便叹，读到第十条就不再说话，只往后退半步，把脚离白线远一点。
荀彧站在台阶上，不高。他脸上没有锋，只有光。光不亮，却让人愿意看。他不喊，他一条一条把“护法十条”读给众人听。读完，才抬眼，“诸君若以‘理’来问，我以‘理’答。若有人以‘术’乱‘理’，此门之外，自有‘法’。”
话音刚落，便有一名身着素袍的书生迈前一步。他背挺得直，目里有火，他抬手指那十条，“此条‘护民’，何以证？”
荀彧笑，“以‘稳’证。民不能稳，何来‘护’。昨夜之事，你看没看见？”
书生一滞，嘴唇动了一动。荀彧已经接了第二句，“你若说看见了，那你心里已有一半的‘护’。你若说没看见，那你心里并无‘理’，只有‘怒’。‘怒’不足以论‘护’。怒只是伤。”
书生张了张口，抬手又指第三条，“此条‘护术’，何以定界？”
“以‘止’定。”荀彧答，“术若越‘止’，便为祸。术若在‘止’内，便为器。器者，为人用。”
他答到这里，郭嘉在台阶下站住。他不去插话。他用眼睛看人心里那些忽明忽暗的东西。他看见一处影在最外的角落里轻轻颤了颤，那是试探。他知道这试探不会止于问。它会找一个缝，塞一把针。针若进，今晚的“理”便脏。
他往那处影靠近了一步，又一小步。他没穿甲。他穿的是普通的青衣。影里的眼睛看见他，先是一怔，继而暗下去。他已经把手伸进袖里，指缝间藏着一枚细管，红的。他在等一个“乱”的瞬间。乱了，他的红就能钻进“理”的缝，钻进去便会发一声小小的炸，炸不死人，炸“信”。信一乱，理便散。
这一瞬，钟鼓楼上，黄月英的槌落下。“宫——”一声不高，却正按在所有人心跳的下一拍。下一拍被她按住，影里的手便慢了半寸。慢半寸，足够郭嘉伸手摁住他的腕。他没有用力。他只是把手放在那只手的背上，让它感觉被看见，被“印”着。他没有看那张脸。他看的是那只手背的青筋，青筋往哪里走，便知心往哪里跑。
“以龙气为刀。”他在心里又念一遍。这一回的刀不在手里，在他看人的方式里。他用“冷”把这只手的热压下去。他在那只手心里按了一个“稳”。这一按不疼。手放了。袖里的细管没有出。他把那只手轻轻推回白线外，像把一个孩子从烫的炉边挪远。
书生还在问。荀彧还在答。每问一个“理”，荀彧便以一条“护”把它系住。系得不紧，紧会断；系得不松，松会滑。许多人听着，心里那些乱的灰慢慢落下。落到最后，影里的那个人忽然叹了一口气。他把细管从袖里摸出来，递给郭嘉，低声，“我……本不想伤人。我只是想让人记住我们还活着。”
“活着的证据不是流血，是有人听见。”郭嘉说，“今晚，他们听见了。”
那人愣住，眼里那把火忽然哭了一瞬。他把细管交给了郭嘉，转身去了人群后。他走路的样子不像来时那样硬了。他的肩弧软了一寸。这一寸，是“理”与“护”现在能做到的全部距离。
夕阳压住城时，太学门前的人群终于散去。护法十条在暮色里更清楚。荀彧握笔，在门边的木柱上又补了一笔：今夜有人以“理”挑“法”。答之以“护”。“护”胜。
郭嘉把细管交给许褚。他回身看城。城不再抖。钟鼓楼上一声极轻的“徵”像晚风一样掠过瓦脊。黄月英站在楼廊，抬手朝他远远比了一个“稳”的手势。他回了一个“戒”。远远地，两枚手势像两枚落在城上空的印，彼此扣了一瞬。
他低头，把手按在胸口。印在。他知道今晚还会痛。痛不是坏事。痛是“剔”过之后留下的回声。回声会在骨里兜两圈，终要化成“稳”。
他转身往殿里去，步子不快。他听见身后有人轻轻唤，“先生。”
是那个黄头发的小子。他跑了两步，又收住，像怕越线。他递上一块小小的木牌，木牌刻着两道纹，一道像鳞，一道像羽。刻得拙，却真。他局促地笑，“这是我刻的。我……想挂在我家门口。”
郭嘉接过，指腹在纹上轻轻一过，“好。挂门内。”他顿了一下，“不挂门外。挂门内，是提醒自己；挂门外，是挑衅别人。”
小子用力点头，跑走了。他跑得很快，像昨夜的风筝还在他手心里。
——
夜深，太庙偏殿又空了。素台前的黑毡卷起，盐线被细细扫净。琉璃盒里的黑刺躺在盐砂上，像一段被封在冬天里的风。郭嘉独坐台阶，背靠石，闭目养息。他听见钟鼓楼最末一声“宫”落下，水闸那边的“咚”也慢慢合上。他忽然睁开眼，看了一眼“汉”字的末笔。末笔没有裂。他却在石的下缘看见了一道极细的发丝纹。细得不留心看不见。
他不触。他只是轻轻地笑了一下。笑意里没有得意，只有一种清醒的疲倦。他知道，凡以“名”为刀，总要付一点代价。代价先刻在石，再刻在心。刻得轻，城便稳；刻得重，人便折。今日这一刀，刻得不轻不重，恰好有痕。
“以龙气为刀，剔骨剜魔。”他在心里把这八个字一字一字再过一次。他把手掌按在胸口的“印”上。印下那只小兽没有再扑，只在他指下轻轻抵了一下，像承认一个新的秩序。它不消失，它被收在“戒”的圈里。圈里头，是他自己。
殿外的风从白绫边擦过，发出极细的响。响里有昨夜的“凤”，也有今夜的“龙”，更多的是凡人的呼吸。呼吸稳了，城便久。久了，理才走得远。
他靠在石上，慢慢闭上眼。眼前最后一缕光落在那只琉璃盒上，划出一根浅浅的金线。金线一点一点淡了，淡到只剩一个影。影不再噬人，它在等待被用的一天。那一天，会有人把它当药。今天不行。今天它只是被关住的一根刺。
——
更鼓三下，许都无事。夜巡的甲士经过太庙门前，脚步在白线外顿了一下，又同时迈了过去。宫城里，刘协睡得很浅，手仍习惯性地往床边探，像要去摸那一划“汉”。摸不到，他便慢慢把手收回胸前，手心正按在心口。他睡着了，呼吸终于与城同拍。
曹操站在城楼上看夜。他没有披披风。他不冷。他也不热。他想起郭嘉手里的那把短刃，想起那句“以龙气为刀”。他笑了一下，笑得很轻。他知道这把刀还要用。他也知道，这座城从今晚起，会更懂“护”。护不是把门关死。护是把门看住。
远处钟鼓楼的影在夜色里，像一只收翅的小鸟。它不叫。它等。等下一次需要它的拍子落下，稳住人心里那一点将要乱的风。
风从城外来，绕过城头，绕过盐线，绕过一户户门内挂起的小木牌，绕过一颗颗今晚睡得安稳的心，最后在太庙素台前停了停。它看了一眼那只琉璃盒，又看了一眼那枚“印”。它没有进。它绕着走了一圈，像给这一切行了一个无声的礼。
夜更深，灯更稳。许都之上，龙气化刀，心魔入笼。下一刀落在何处，落在何人，落在何理，明夜便见分晓。
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